Editing Iris on Rainy Days : Mes Devoirs (section)

==Trente-et-unième jour après activation==

J'ouvre les yeux.

— Iris ?

C'est la voix du Professeur.

Je vérifie mon horloge interne : dix-huit heures passées.

— Professeur...

Mes yeux sont rivés sur son visage.

Son œil droit est caché par de grands bandages, une légère teinte rouge imbibant ces derniers. Ses joues sont mauves, faisant mal rien qu'à les regarder. Et elle ne porte pas de lunettes.

— Ah, ah...

— Super. Tu t'es réveillée. Comment tu te sens ?

— Professeur, ce n'est pas le moment. V-Vous êtes blessée.

— Ahah, ça ?

Le Professeur touche insouciamment son bandage.

— T'en fais pas. Le docteur a un peu exagéré sur les bandages.

— M-Mais...

— Parlons de toi d'abord. Comment tu te sens ? Y a-t-il quoi que ce soit d'anormal dans ton corps ?

Malgré ce que je lui avais fait, le Professeur s'inquiète toujours pour moi.

J'avais eu recours à la violence sur un humain. Je suis un robot déficient, une machine ne respectant pas les normes, un tas de ferrailles, et pourtant...

— Professeur...

— Qu'y a-t-il ?

— H-Hum...

Je détourne le regard et lui pose une question que j'avais déjà posée l'autre fois.

— Quelle est la raison ?

— Pardon, s'excuse sincèrement le Professeur. J'en ignore une fois de plus la raison, mais...

— Mais ?

— Peut-être que c'est un traumatisme.

— Un traumatisme ?

— Ce n'est qu'une supposition, ajoute le Professeur en clignant des yeux. Ce traumatisme peut être lié à une blessure mentale du passé ou s'activer automatiquement une fois plongé dans le noir.

— Un instant. Vous avez dit une blessure mentale du passé, mais qu'est-ce que mon passé ?

— C'est...

Le visage du Professeur s'assombrit soudain. Elle mord ses lèvres en baissant les yeux.

— Désolée, je n'en ai pas la moindre idée, dit le Professeur d'une voix faible.

Des questions me taraudent toujours, mais j'arrête de les poser. La tristesse dans ses yeux m'empêche de dire quoi que ce soit.

— Oh, au fait.

Le Professeur trouve quelque chose à dire après un long silence.

— Tu portes toujours ça. Tu veux te changer ?

— D'accord.

Je me lève.

— D'accord, attends ici. Je vais t'apporter des vêtements.

Le Professeur sort de la chambre.

Je la suis du regard.

... Un traumatisme. Une cicatrice mentale du passé.

Je touche légèrement ma poitrine.

Puis je me mets à réfléchir.

Qui suis-je ?

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Je fais un rêve.

Si vous vous demandez si les robots peuvent également rêver, je vous dirais qu'il n'y a pas eu énormément de précédents. Cela pourrait être expliqué par les circuits mentaux sophistiqués en moi, ou peut-être par le désordre d'une énorme masse de données. Des bouts d'images me sont envoyés comme avec un projecteur cassé.

''Bonjour, Iris.''

Fatigué, le Professeur ajuste ses lunettes.

''J'y vais, Iris.''

La chevelure noire du Professeur virevolte alors qu'elle quitte la maison.

''Bonne nuit, Iris.''

Le Professeur me caresse la tête.

Ces morceaux de vidéos sont liés au Professeur. J'ai envie de les toucher, mais ils s'évanouissent tel un mirage dans le désert.

''Professeur !''

Je tends la main.

''Professeur ! Attendez-moi !!''